Bruno ODILE

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Je veux vivre.

La proximité permanente avec la mort m’oblige à réévaluer incessamment le lourd statut de la mémoire et celui de l’expérience. Avant de les restituer, je dois chaque jour reconsidérer le lot de paroles avalées et recrachés par les souffles de ma voix....

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13 septembre 2016

Le feu avance, le temps recule.

Là où les yeux se penchent. Là où la verge du jour touche à la terre ondulée et fertile. Le souvenir s’est dilué dans l’élément ; la cendre à l’eau mélangée donne à boire aux oiseaux du lendemain. Une lame de boue se déverse à brûle-pourpoint puis chemine...

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3 septembre 2016

Le simulacre de l’esthétisme.

Ce matin, la vitalité de la beauté me communique son désir d’élévation. Feuilles d’automne tombées dans le miroir des saisons, je vous aime fringantes et craquantes lorsque le pas du marcheur vous écrase. La rosée toute nue s’adosse aux premières lueurs...

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27 août 2016

Déambulation de l’irréparable.

Partout où se redresse le monde vivant, des pierres se serrent dans les remparts. Ecorce de chair molle, gorgée de résine et devancée de sueurs, cela ressemble à une grange dans la nuit qu’une bougie ensemence. Boire à l’avoine du ciel, ce n’est pas une...

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21 août 2016

Une parole sans voix.

Rien n’est jamais vraiment dit sur le parcours affligeant des voix sacrifiées. Le non- dit et le déni font bon ménage sur les voies empruntées par nos cœurs meurtris d’innocence. D’infinies promesses vendangent les bourgeons de nos sourires avant de sarcler...

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16 août 2016

Autopsie de l’élan perdu.

Tout commence par une phrase jetée du haut de la tour de garde. Puis, il faut déblayer l’espace parcouru et déblayer encore. Toutes les peintures s’effacent pour ne laisser place qu’à un vague arc-en-ciel poisseux. Hier, la pluie lavait les carreaux....

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10 août 2016

Un grillage au fond de l’eau.

Il faut oser la liberté, oser dégrafer toutes les enseignes du dire, détacher les sangles moralisatrices et les dogmes purulents. Tout brûler et tout rendre sans nuance à la bouche percée, à la parole détachée. J’apprends chaque fois à ramasser les cendres...

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6 août 2016

Quelque chose tremble.

Toujours aux portes de la dérobade, l’esprit cherche une stèle pour asseoir quelques précieux fondements. L’entaille s’ouvre devant lui, puis elle s’aligne aux cris du corps balloté par la mort qui le veille. Sous les paupières de l’herbe verte, une goutte...

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2 août 2016

Des grumeaux s’éparpillent.

Les rêves en éclats se bousculent sur l’étal de l’absurde. L’air dans la peau du jour chasse le bruit du sang brouillé. Le regard en éventail ébauche, puis ventile la contemplation à la place de l’acte. Je vomis à jeun sur le théâtre nu des bouquets de...

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26 juin 2016

Tout glisse.

Ce matin, les heures tombent dans le fond de ma gorge comme une farine de mimosas s’effeuillant sur le seuil de la mémoire. Toute une poussière jaune s’étale autour de ma voix comme une neige solaire que le vent transporte. Rêvant à la forte présence...

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