Bruno ODILE

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Une idée sur l’autre, la vie se perce.

L’écriture est une voie déshéritée, un mot de passe dénomenclaturé, une âme dé-pensée et désétiquetée, un lot d’inquiétudes avide d’amour. La plume ne marche pas avec nous. Elle nous devance, décryptant les nœuds antagonistes qui nous précèdent. Elle...

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10 février 2016

Enfin, lentement.

Il faut sortir de l’urgence et du répit fiévreux pour se perdre dans la respiration de l’herbe tendre. Il faut s’extirper du cri où sommeille l’enfant que nous avons été. Il faut décroiser l’aube de son obscurité posée sur la ligne suivante. Ne rien attendre...

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7 février 2016

Ecriture aux crachoirs de nos glaires.

Ecriture ? Il y a trop de mots dans cette corbeille de fumée. De tout et de rien. Des phrases sans plus d’idées, des semences sans graines, des tubulures désossées, puis des sentences sans convictions et des expressions où la vie n’est plus. Je n’écris...

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5 février 2016

Le feu avance, le temps recule.

Là où les yeux se penchent. Là où la verge du jour touche à la terre ondulée et fertile. Le souvenir s’est dilué dans l’élément ; la cendre à l’eau mélangée donnent à boire aux oiseaux du lendemain. Une lame de boue se déverse puis chemine entre les hommes....

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3 février 2016

Le simulacre de l’esthétisme.

Ce matin, la vitalité de la beauté me communique son désir d’élévation. Feuilles d’automne tombées dans le miroir des saisons, je vous aime fringantes et craquantes lorsque le pas du marcheur vous écrase. La rosée toute nue s’adosse aux premières lueurs...

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31 janvier 2016

Déambulation de l’irréparable.

Partout où se redresse le monde vivant, des pierres se serrent dans les remparts. Ecorce de chair molle, gorgée de résine et devancée de sueurs, cela ressemble à une grange dans la nuit qu’une bougie ensemence. Boire à l’avoine du ciel, ce n’est pas une...

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28 janvier 2016

Une parole sans voix.

Rien n’est jamais vraiment dit sur le parcours sans chemin des voix sacrifiées. Le non-dit et le déni font bon ménage sur les voies empruntées par nos cœurs meurtris d’innocence. D’infinies promesses vendangent les bourgeons de nos sourires avant de sarcler...

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25 janvier 2016

Autopsie de l’élan perdu.

Tout commence par une phrase jetée du haut de la tour de garde. Puis, il faut déblayer l’espace parcouru et déblayer encore. Toutes les peintures s’effacent pour ne laisser place qu’à un vague arc-en-ciel poisseux. Hier, la pluie lavait les carreaux....

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23 janvier 2016

Un grillage au fond de l’eau.

Il faut oser la liberté, oser dégrafer toutes les enseignes du dire, détacher les sangles moralisatrices et les dogmes purulents. Tout brûler et tout rendre sans nuance à la bouche percée, à la parole détachée. J’apprends chaque jour à ramasser les cendres...

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21 janvier 2016

Quelque chose tremble.

Toujours aux portes de la dérobade, l’esprit cherche une stèle pour asseoir quelques précieux fondements. L’entaille s’ouvre devant lui, puis elle s’aligne aux cris du corps balloté par la mort qui le veille. Sous les paupières de l’herbe verte, une goutte...

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