Ecrire revient, sans doute, à délayer le sang dans le rouge silence de la nuit intérieure. Lorsque je pose le mot sur la page, mon corps se crispe comme un muscle dans l’effort. Le geste du poignet accompagne l’extraction du verbe enseveli par le sable...

Quel signe ostentatoire garderais-je sur mes lèvres enflammées ? Je tisonne et je grésille encore à l’âtre du silence. Devant moi, sur la route mal dessinée, tout se hausse des foudres paroliennes. Ce qui vit comme un cri d’audace invisible s’exclame...