L’horizon de l’existence.

Tu sais, la vie, les encombres, les soucis peinés et les joies fugaces, tout me laisse croire que l’existence n’a d’autre chemin que celui de sa propre déflagration, et que c’est pour cela qu’on avance. On cherche toujours ce que l’on n’a pas et, un jour plus lumineux que les autres, on croit souvent bêtement que si l’on s’entête on parviendra à atteindre les étoiles cachées en nous-mêmes. Nous ne sommes pourtant pas dépouillés des beautés qui dansent tout autour de nous. Tu vois, en ce qui me concerne, lorsque je suis privé de joie ou d’étincelles, je fais semblant. Et je peux t’assurer que ce n’est pas pire que bien d’autres alternatives hypocrites. Bien au contraire, à me déjouer ainsi, j’en viens à mieux m’accepter dans ce grand théâtre sociétal. Ma raison est la source des codes qui me maintiennent debout, mais elle est, aussi, le bord de la falaise de laquelle je m’élance.

Ecrire n’est pas une liberté nouvelle, c’est l’explosion de l’humeur que l’on ne peut contenir, c’est l’organisation désorganisée des rites de l’émotion. Chaque graine reconnaît dans sa chair le projet un peu fou de la transformation qui lui permettra d’accéder à la lumière.  

Vivre seulement dans l’expectative d’une immortalité nous consigne à demeurer d'aplomb en permanence. Le simulacre d’un futur égal à l’éternité est un suicide volontaire du moment présent. Ma plume appréhende l’horizon de l’existence que je voudrais étanche à la douleur que chacun garde en soi. Ce lieu de cicatrices, cette abondance de morcellements, ces morsures essoufflées, je les convoque dans ma salive avant de les cracher dans les replis de la soif qui n’a plus lieu d’être.

- Bruno Odile - Tous droits réservés ©