Cette brume épaisse qui tarde à se lever.

27 juin 2014

Cette brume épaisse qui tarde à se lever.

Au bout de la patience, trainent quelques vieilles guenilles sur le pied qui ne veut pas avancer. Tous les chemins paraissent longs et font presser le pas. Trop vite délivrée, la marche nous engage sur des lignes droites où notre libre-arbitre se dérobe à l’infini de la route. Combien faut-il offrir à l’heure pour qu’elle se déploie harmonieusement sous nos chaussures ? Mais qu’importe le chemin si nous faisons corps avec lui. Qu’importe le temps qu’il nécessite si nous avançons au rythme de notre cœur. Les rideaux et les parapluies qui trainent dans le fond du couloir, je les reconnais. Ils sont les paravents de la logique de mes sens. Voilà redéployée la toile bâchée qui cache le soleil et celle qui me protège des sanglantes sueurs du monde.

Et puis, tout cet espace vain devenu brouillard. Cette brume épaisse qui tarde à se lever, cette fumée implacable que les yeux ne savent transpercer. Devant moi, l’immobilité devient vite un sans issue. Je dois brouter aux étincelles restées derrière si je veux continuer à m’enraciner dans le matin qui vient. J’attends encore que la nuit se lève parce que j’accorde à l’aube des ratios de promesses et des ballots de rêves prêts à se répandre sur les vapeurs de mon être. J’avance sans mémoire vers une fosse soigneusement scellée, vers une tombe de sommeils dallés et verrouillés de l’intérieur. Je refuse de m’appuyer sur la tragi-comédie humaine dans laquelle des années durant j’ai lu le sans espoir sur le front terrifié et parfois meurtri de la présence des visages de l’ouragan.