Je ne sais de qui je suis l’amour.

Je cherche le ravissement des sources claires, des lambeaux d’air qui chutent après la respiration. Je n’ai pas de temps pour éteindre l’incendie de mon cœur et je m’étouffe d’un regard asséché. Il n’y a pas de rives salutaires pour la truite qui remonte la rivière. Il n’y a pas d’aventures sans l’esclavage des tourments. L’onde qui rutile à la surface des choses n’est autre que le reflet du choc d’une pierre sur les fonds de la mare. Plus l’eau est profonde, plus l’oxygène met du temps pour remonter. Dans sa beauté sans tête, le soleil se démarque du jour qu’il fait naître. Son plaisir, il le partage avec la lune lorsqu’elle s’essuie la face sur ses fuseaux brûlants.

Je suis assailli de toutes parts par les fantômes de la culpabilité. Mon éducation qui jusqu’à lors me servait de plate-forme, me retient prisonnier dans les parenthèses normatives du bien et du mal. Le reproche tendancieux coule comme une fontaine sur le dépit qui m’encercle. Je n’ai d’autre choix que de noyer la bravoure consciencieuse construite avec les remparts qui me séparent de mon imaginaire. Plus qu'une simple timidité étriquée, la phobie sociale est une véritable maladie. 

S’il-vous-plait ! Ne me montrez pas du doigt ! Je suis extrêmement sensible à votre regard. Ne me rejetez pas ! J’ai besoin de vous pour rassurer ma laideur imaginaire et une remarque désobligeante pourrait me tuer. Je ne sais de qui je suis l’amour, de la pierre ou de la feuille. Je suis un trait d’évanescence, une rotule de vapeur, un siège pour le voyage du temps qui refuse de mourir. Le bleu n’a aucune substance à travers l’air. Je suis une fumée blanche qui ne peut rien saisir.

- Bruno Odile - Tous droits réservés ©

Comments

[lacollineauxciga]

Merci pour cette généreuse appréciation.

[Nath]

Texte, écrits, mots, toi...que je retrouve toujours avec ce plaisir vif...