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Bruno ODILE
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Bruno ODILE
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23 avril 2017

Impressions.

 Impressions.
Matière compromise, mon corps marche vers la lumière muant de l’éclair. Les chemins de cendre fraîche s’égosillent sur le tableau de chair blanche. Le plat pays affligé de mots ordinaires s’embronche à la tignasse velue des anges de passage. Le vert profond...
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16 avril 2017

Réduis à être ce que je suis.

Réduis à être ce que je suis.
Ici, je respire ce que j’expire ailleurs. L’orage a creusé des sillons d’eau et de branches qui vont rejoindre la mer. Ici, le néant n’en finit pas de dégorger ses noyaux d’éclairs. Brûlent et refleurissent les fruits rouges de la terre. Cloaques de mots,...
11 avril 2017

Tout à la limite.

Tout à la limite.
Tout est remonté. Rancœurs dans l’eau tiède, velléité des erreurs et des sources lumineuses, jours cruels et devenir sans accointance. Emigrant de moi-même, j’abolis les pentes et les glissières. Une tombe suffira aux vétilles, aux mâchoires et aux désastres....
3 avril 2017

Sur le retour et tout autour.

Sur le retour et tout autour.
Je suis dans un épanchement à la jointure du passé. Des bouffées de sève reprennent place dans l’égorgement de mes pensées où, excisées, elles s’épuisent sous la lame affûtée de l’écrasement. Je ne me retournerai plus, c'est inutile et ça fait mal. Alors,...
23 mars 2017

Vers la tanière et vers le sang.

Vers la tanière et vers le sang.
Derrière le visage buriné des ombres, se restaurent les heures bleues de l’innocence. Sous le drap humide envahi par la buée des rêves, une étrange odeur marine remonte doucement la courbe des voyages imaginaires. Deux gouttes d’eau squattent une grange...
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16 mars 2017

Le regard se confie à perte de vue.

Le regard se confie à perte de vue.
Le regard grappille toutes les possibilités du langage. L’inventeur du mot et de son pépin assiège les sens roulés en boule. Il manque l’eau et la farine sur la table des heures lourdes. Une certitude néanmoins, je suis la pente et la coulée d’une rumeur...
10 mars 2017

Une idée sur l’autre, la vie se perce.

Une idée sur l’autre, la vie se perce.
L’écriture est une voie déshéritée, un mot de passe dénomenclaturé, une âme dé-pensée et désétiquetée, un lot d’inquiétudes avide d’amour. La plume ne marche pas avec nous. Elle nous devance, décryptant les nœuds antagonistes qui nous précèdent. Elle...
3 mars 2017

Le simulacre de l’esthétisme.

Le simulacre de l’esthétisme.
Ce matin, la vitalité de la beauté me communique son désir d’élévation. Feuilles d’automne tombées dans le miroir des saisons, je vous aime fringantes et craquantes lorsque le pas du marcheur vous écrase. La rosée toute nue s’adosse aux premières lueurs...
15 novembre 2016

Enfin, lentement.

Enfin, lentement.
Il faut sortir de l’urgence et du répit fiévreux pour se perdre dans la respiration de l’herbe tendre. Il faut s’extirper du cri où sommeille l’enfant que nous avons été. Il faut décroiser l’aube de son obscurité posée sur la ligne suivante. Ne rien attendre...
8 novembre 2016

Ecriture aux crachoirs de nos glaires.

Ecriture aux crachoirs de nos glaires.
Ecriture ? Il y a trop de mots dans cette corbeille de fumée. De tout et de rien. Des phrases sans plus d’idées, des semences sans graines, des tubulures désossées, puis des sentences sans convictions et des expressions où la vie n’est plus. Je n’écris...
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